Заднее сидение автобуса, ровно по центру. Глаза закрываются, музыка. Глаза открываются в тщетных попытках принять осмысленный вид, и слегла прикрываются вновь.
Медленные покачивания транспорта, немного холода. Запотевшие стёкла.
А там, дальше - везде снег. Он падает сверху, мелькает за окнами. Белый, пушистый, рельефный в сугробах. Если на секунду забыть о том, что это ты-здесь-и-сейчас (что мне вполне удалось), то можно увидеть за окном клубящиеся облака, рассекаемые автобусом. Они то рассеиваются, то кроме них ничего и не видно. И будто летишь, и всё будто-бы такое белое, и не важно, что за грязным стеклом. Всё яркое и мягкое. Облака пролетают мимо, скользят внутри, поднимают в воздух и
"следующая станция - Покровское кладбище".
Просыпаемся..